那个傍晚,闷热的房间和窗外的微凉形成了对比,我随手拿了顶帽子压在凌乱的头发上,出门去了。 我漫步到附近的公园,一屁股坐在秋千上荡了起来。天色渐暗,身旁的人越来越少,最后只剩下我那孤独的“咿咿呀呀”秋千声。一直荡到腿酸了,才有了停下的念头,想着还是回家吧。 突然,一男孩缓缓地往我身旁的秋千坐了下来开始晃荡,小脸尽显落寞。那时快入夜了,可他身边没一个大人。 我忍不住开口问了:“怎么还不回家呢?” 他:“不想回......” 我:“妈妈呢?待会儿该被骂了,快回去吧。” 他:“不要,妈妈会出来找我的。” 我:“她知道你在这儿吗?你告诉她了?” 他:“没有,每次都是她来找的我。” 一对小眼睛四下张望,或许是寻找着妈妈的影子。不一会儿,一对母女走到男孩身边,他抬头看着母亲,一言不发。 “你怎么在这里,你不知道我在找你吗?走,回家” ,她用严厉的语气训斥了他。男孩拖拉着脚步,不情愿地跟在母亲后头离开了公园。 小时候,“不想回家”是赌气的话,夹带着不足的底气、无知的稚气;长大后,“离家”成了自我证明的志气,需要勇气。 如今,好不容易离家了,却发现不会有人喊你回家吃饭了,原本厌烦的啰嗦碎念,也成了日落前最想听见的呼唤。 奋斗在外,倦鸟始终会返巢,因为“巢”中仍有那些心里最挂念的人。 |
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